Dérapages synaptiques

Jour de semaine, fin de journée. La musique aux oreilles : Jacques Brel. La rame arrive, je monte. Face à moi, pendant quelques instants, je vois... Jacques Brel, époque des Maldives (cheveux mi-longs, raie de côté, ...). Sursaut. En fait non, juste un homme qui lui ressemble beaucoup. L'ouïe et la vue ensemble : l'image devient imaginaire.

Jour de week-end, le coiffeur. Ciseaux, tondeuse, rasoir. Et l'angoisse diffuse au ventre, pendant toute la coupe. La main de la jeune coiffeuse qui n'arrête pas de trembler. Attention ma nuque !

Jour de week-end, le dimanche. Un corps de petite fille de treize mois, habité de peurs, d'angoisses et d'appels. Petit monstre grognant, criant et hurlant. Tout ce qui passe à sa portée se retrouve au sol. Le "diable de Tasmanie" aurait trouvé sa maîtresse. C'est si triste pour la maman, si épuisant pour tous !

Tout cela en si peu de jours : le printemps s'évacue dans d'invisibles sphères en décalage, la réalité se joue en dérapages.

Elle était habillée de noir, bottes à boucle métallique. Brune, une frange au ras des sourcils, les yeux dessinée par le khôl. Ce qui attirait le plus le regard était ce long tube rouge accroché à ses cheveux, côté droit. Etrange accessoire.

Lui, de dos.

A eux deux, quarante ans au maximum.

Elle lui souriait, timide, les yeux grands ouverts. Une expression d'encore enfant, émerveillée et tendre.

Un puis deux baisers. Un câlin furtif, dans l'attente du bruit terminateur.

Qui sonne. 

Le métro quitte le quai de la Défense, emportant le jeune homme.

Sur le quai, elle l'a regardé partir.

Sortie du tunnel près de Nanterre-Université.

Sur la zone de maintenance, les rails ont leur habituelle teinte métal. Les traverses de bois couvertes de givre.

Deux rails vanille sur un chemin de coke.

Champs-Elysées Clémenceau, ligne 1, 9h05 du matin.

La station est presque vide. L'accord électrique du moteur de la rame précédente s'étouffe dans le tunnel.

Tout à coup, au coin de l'oeil, une tâche curieuse et bigarrée flotte au-dessus des panneaux publicitaires.

Quatre ballons, rose, orange, jaune, rouge, noués ensemble, virevoltent, perdus dans les jeux tourbillonnants de l'air déplacé par le trafic.

(photo ratée, retouchée du mieux possible)

Loin de l'agitation politique et syndicale à coups de slogans réducteurs, de "revendications" ou de "positions raisonnables" biaisées, la grêve des transports parisiens s'étire et ne s'effiloche pas autant qu'on pourrait, en tant que client (je hais le mot "usager"), l'espérer.

En temps normal, c'est une heure de transports : métro 13 , métro 1 et RER A.

Jour 1, mercredi. Ca ne va pas durer. Le Boss est d'accord pour que je télé-travaille.

Jour 2, jeudi. Miracle : trois minutes d'attente, un taxi vide à 7h du matin, arrivée au bureau à 7h50. 35€ remboursés par La Compagnie.

Jour 3, vendredi. Télétravail à nouveau.

Jours 4 et 5, week-end. Il fait très froid, ce qui limite les sorties au strict minimum (courses, ...).

Jour 6, lundi. Il fait toujours un froid de canard, la situation ne s'améliore guère. Allez hop, un jour de congés.

Jour 7, mardi. RDV à la Madeleine à 7h du matin, le Boss m'emmène en voiture. Jusqu'à la Madeleine en taxi (10€).

Jour 8, mercredi. Toujours RDV à la Madeleine. J'anticipe et m'habitue. Bus 95 (à défaut de 94) jusqu'à l'Opéra.

Les retours se font vers 16h, à pied, en bus ou en métro (lignes 1 puis 4).

Mais le réveil à 5h30 commence à se faire sentir, et les soirées sont de plus en plus courtes.

Je mesure pourtant combien privilégié je suis : mon travail n'est pas "posté" (pas d'obligation de présence dans les murs de l'entreprise pour être efficace), mon patron est plutôt coulant sur les moyens du moment que le boulot est fait, je ne suis pas soumis à l'obligation de pointer.

Je ne me plains donc pas trop, et fais le gros dos en attendant que l'orage passe.

Hors les murs de l'appartement, le matin, vers 9h.

Le ciel prend sa translucence bleue du coeur de l'hiver. Les arbres retiennent à grand peine les dernières feuilles jaunies de l'année écoulée. Au sol, le tapis désespéré, mais encore sec et craquant. Qu'il ne pleuve avant longtemps, surtout ! L'air est sec, la ville est curieusement calme. Un chat fixe un point lointain, immobile et serein - ou est-ce une pièce d'artisanat africain, moustache métallique sur corps de bois [made in China] ? 

Aux oreilles les ballades légères de Yael Naïm.

Ca ferait presque oublier le métro et l'immeuble verre de mes heures salariées.

Je crois qu'il est l'heure de repasser au temps vécu.

La sortie du tunnel a toujours lieu au même endroit : juste avant d'arriver à Nanterre-Université.

J'en connais la configuration en virage, l'inertie pour y garder mon équilibre, le paysage. Ce tas de gravats sur lequel a poussé un arbuste, entouré de coquelicots quand la saison s'y prête. Les voies de la maintenance RATP, avec leur empilement longitudinaux de rails rouillés aux extrémités signalées en orange ou blanc. Le blockhaus immonde, son infâme sigle ANPE bleu et jaune usé, d'une agence tournée, je l'espère, vers la ville. La station, enfin, avec son escalier "temporaire" en assemblage de tubes, que j'ai toujours vu là.

Un immeuble s'est construit, récemment, de l'autre côté de la voie.

La sortie du tunnel a toujours lieu au même endroit. Qu'il pleuve, neige ou fasse beau, été comme hiver. Indépendamment de mon état de fatigue, de mon niveau d'énergie.

Pourtant lundi, après une semaine de poids, d'apnée - je ne trouve pas de meilleures images -, le ciel était plus bleu, les passagers plus légers. Le raclement de métail des roues sur les rails paraissait musical. Un léger sourire, je crois, ourlait mon visage.

Le "bon de sortie" est aussi un "bon pour respirer".

La pluie de soirée a eu l'heur de rafraîchir la nuit et son petit matin.

Sous le soleil de neuf heures, je bifurque et descend la rue de la Gaîté, vers la ligne 6. Si la vie souterraine est supportable au coeur de l'hiver ou de l'automne, chaque minute de soleil en plus la rend à son inanité moderne, chaîne logistique de salariés conformés.

De Paris vu du ciel d'une ligne aérienne, je suis frappé par les arbres, la chaude lumière qui vibre des façades hausmanniennes ravalées de frais. Les platanes se font à nouveau immenses, feuillus, verts. Il n'y a pas tant de bruit, quelques immeubles en travaux. Le rythme des ondulations de métal figure la ville comme un vieux film nitrate.

La population du métro est un tranquille mélange de premiers touristes, de quelques costumes veste à l'épaule, de la garde-robe légère et bigarrée des filles et des femmes. Pas d'agression sonore, il doit être un peu tôt. Il m'arrive de détailler une paire de chaussures, un sac, un chemisier, de penser : "Que donnerait cela sur Elle ?"

Ni tout à fait présent, ni tout à fait absent, immobile dans des lignes cintrées, accueillant les perceptions de la ville, j'erre dans le confort trouble de l'entre-deux lieux.

Bonne journée, mon amour.

Ce matin, réveil à 5h pour qu'Elle puisse attraper le train de 6h42.

Une fois seul, à la maison, le chat reparti se coucher, je consulte les mails du bureau, répond à celui de Hong-Kong (décalage horaire : ils recevront réponse le jour même), un café à la main. La radio diffuse des infos absolument cruciales (Chirac serait convoqué par des juges d'instruction mais on n'a aucune certitude - être journaliste ? il suffit de savoir lire le Canard Enchaîné...), que j'écoute d'une oreille distraite.

Déjà 8h, je file sous la douche.

Arrivé au métro, je suis surpris par le faible entassement ligne 13. Il est environ 8h45, heure de pointe habituellement. A Montparnasse, la ligne s'arrête, un "incident de signalisation" à La Fourche pertube le trafic. J'embraye ligne 6 pour ne pas attendre, aussi pour éviter de perdre mon calme : mon voisin de rame n'arrête pas de m'envoyer son horrible "sachoche" années 70  dans le bras. Je m'écarte une douzaine de fois de quelques centimètres, il réussit systématiquement à revenir au contact. Encore un à mettre sur orbite : il tournera longtemps.

Ligne 6, vers 9h : vide.

Un doute m'assaille : me suis-je trompé d'heure ? Non, répond mon portable. Message de mon chef, à 9h02 : "Serais-tu d'accord pour venir arroser les plantes pendant les vacances ?"

Je rêve ou bien ? Prisonnier d'une émission de télé-réalité basée sur ma vie, ?

Et toujours ce sentiment de ne pas être à la bonne heure.

RER A, vers 9h05 : très peu de monde aussi.

Je ne comprend plus rien. Il est l'heure qu'il est, à l'endroit où je suis. J'ai l'impression diffuse et persistante du contraire.

Une drôle de journée commence.

Jour clair sur les toits de Paris.

Dans les rues, les épaules se dénudent, les vestes se quittent. Valises en goguette.

Quelques coquelicots le long du RER.

L'été approche.