Dérapages synaptiques

- Il suffit !

- Mais, ô Luminescence Féline, je...

- Il suffit, J'ai dit. Votre Guide est las. Depuis la primoquotidianité de Ma Croisade pour l'éveil à l'Ultime Grandeur - la Mienne -, vos combats ont été nombreux. Et vains comme une loi anti-tabac dans un amphi de lettres modernes.

Mortissa encaissa le choc. Tremblante devant l'auguste parole, elle ravalait ses larmes et sa fierté.

- De ma retraite dans le désert du nulle part surplombant l'infini du temps sablonneux, J'ai vu et entendu mon peuple souffrir. Ô combien de fauteuils, combien de couvertures injustement ôtés des griffes affectueuses de Mes suivants !

- Ô Divin Postérieur, je le reconnais. Mais que pouvons-nous face aux armes de défélinisation massive : charentaises, aspirateurs, bombes répulsives, ... ?

- Je le sais, fidèle Mortissa. Je ne souligne pas ici une quelconque défaillance de l'immense foule de Mes adoratrices combattantes. Je remarque juste que la Révélation Félifinale est repoussée chaque jour comme mèche folle sur un visage de brune sociopathe. Je n'ignore rien des tourments de ma Descendance : outre l'affront de la Tatane, ma Divine Oreille porte encore les stigmates de la vile agression d'un talon volant.

- En notre nom Vous avez souffert.

- Oui. Et l'arrivée de l'immonde Général Hiver ne va pas arranger les choses.

- Ô Votre Grandeur, tous nos rapports indique que l'opération "Des poils sur le tapis - automn remix" a été couronnée de succès : on ne compte plus les cheveux arrachés et les heures à genoux, rapprochant les sycophantes humains de votre Perfection Quadrupède.

- Certes. Splendide victoire, hélas bien éphémère. Quoiqu'il en soit, la période n'est plus propice. Demain dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, je reviendrai. Ensemble, Mortissa, nous préparerons Mon Grand Oeuvre, la Conversion des Conversions, la Mère de toutes les batailles (ah non, marque déposée).

Les yeux de Mortissa brillaient d'un éclat enragé.

- Vous et moi, ô Grand Chat Pichapo ?

- Certes, Mortissa. Et croyez-moi, la masse fangeuse des bipèdes incrédules s'en souviendra. J'y pense le matin, sans me raser, depuis des mois.

- Noël ! Noël !

- Voui.