Dérapages synaptiques

Lever 5h30. Départ. Au-delà des contrôles multipliés, le vol paisible.

Réunion en sortie d'avion, un peu étrange, un peu incommodante.

Un dîner en face de Manhattan, à côté du débarcadère du ferry. La vue extraordinaire sur la ville au couchant, lune rouge puis ronde enfin lumineuse. Comme une carte postale, un décor de série télé. La fatigue pèse, cela fait bientôt trente heures d'éveil. Ca fait tissu coton en écho au pastel du crépuscule.

Matin. La ville bruit. Travaux de destruction, reconstruction d'immeubles : envolées de poutres métalliques. Nos immeubles grandissent, les leurs s'habillent, squelettes de métal rivetés, vitres et léger ciment pour lier le tout.

Eté indien, près de vingt degrés dès huit heures du matin. Trucks and cracks and whistles and horns : la ville permanente.

Cinquième avenue le long de Central Park. La ville s'étouffe devant la richesse des immeubles et des gens. Le parc : nature organisée en bulle de silence. Soudain, le son d'un saxo qui réveille la voûte victorienne.

Greenwich Village : rues étroites, immeubles bas en volées de marches. Les arbres sont signées d'une plaque commémorative, à une voisine reconnue, la communauté reconnaissante. Une terrasse au faux-air d'Italie. Le sentiment de trépidation s'évade : c'est presque l'Europe - ou un romance movie.

Soho : quartier de mode, d'art et de design. Little Italy en perdition, rongée par Chinatown expansionniste. Nolita n'est pas si reconnaissable.

Et puis... rien. Ground Zero. L'image des tours s'est même effacée de ma mémoire. Il n'y a qu'un immense... rien. Nous sommes le 7 septembre. Les préparatifs ne sont pas encore visibles. Une exposition de photos de ce moment le long du grillage : poussière, acier, hébétude.

Soir, aéroport. Mal rasé, en jean trop large, fatigué : l'hôtesse lève un sourcil surpris en lisant le numéro de place. 2F. Affaires. C'est déjà le retour en France : l'apparence fait à nouveau loi.