Dérapages synaptiques

Dans les matins de retours, on se prend à rêver.

J'ai cru percevoir les chemins de traverse d'une Tour Eiffel illuminée ; le faisceau phare orientant les pas sur la rotondité de la Terre. Toutes les directions y menent, même si Rome n'est plus ni céleste ni impériale. Alors j'ai marché, j'ai marché des heures abruties, des instants salés, quelques minutes acides pour souligner la douceur du repas quotidien.

Sur le bord de la voie, on ramasse les champignons de poussière en cherchant la magie d'une fricassée d'instants. Le vin de groseille se répand sur l'asphalte, parfum amer-sucré des fruits d'une saison passée, pause consacrée aux lares qui nous y conduisirent. Le dit "Mange !" s'épaule de saveurs familiales, à l'ombre des cryptes des souvenirs partagés.

J'ai faim de magie.